Tú estuviste ahí

en cada una de mis versiones.

Como un testigo

que no interfiere

pero marca.

Como una constante extraña

en medio de mis cambios.

Te vi desde distintos lugares:

desde la inocencia,

desde el deseo,

desde la herida,

desde la calma.

Y en todos

seguías siendo tú.

—

A veces pienso

que lo difícil no es soltarte…

es aceptar

que cada vez que lo hago

una parte de mí

deja de existir.

Y que la que nace después

siempre…

siempre

termina encontrando el camino

de regreso a ti.

—

No porque no pueda irme,

sino porque algo en mí

te reconoce.

Como si mi alma

supiera tu nombre

antes de que yo lo entendiera.

Como si nuestra conexión

no necesitara lógica,

ni promesas,

ni forma.

Solo presencia.

—

Tengo tu anillo en la mano y no pesa.

Pero a veces siento

que sostiene algo invisible.

Como si dentro de ese círculo

viviera un fragmento de ti.

Y cuando lo giro entre mis dedos

me pregunto…

si tú también sientes esto

cuando no estoy.

—

Porque cuando te alejas

dudo.

Dudo de todo.

De lo que somos,

de lo que fui,

de si esto vive en ti

o solo en mí.

Pero cuando estás cerca…

no hay dudas.

No hay preguntas.

Solo una certeza tranquila

que no hace ruido:

esto no me lo estoy inventando.

—

Quizás no somos destino.

Quizás no somos final.

Pero somos algo

que no se rompe

aunque lo intentemos.

Algo que muta,

que cambia de forma,

que sobrevive a nuestras versiones.

—

Y tal vez

ese es el verdadero problema.

O el verdadero milagro.